Наверх
Юлия, 46 - 7 ноября 2008 16:57
Все мы обмануты счастьем,
Нищий лишь просит участья...
Глупое сердце, не бейся.
Месяца желтые чары
Льют по каштанам в пролесь.
Лале склонясь на шальвары,
Я под чадрою укроюсь.
Глупое сердце, не бейся.
Все мы порою, как дети.
Часто смеемся и плачем:
Выпали нам на свете
Радости и неудачи.
Глупое сердце, не бейся.
Многие видел я страны.
Счастья искал повсюду,
Только удел желанный
Больше искать не буду.
Глупое сердце, не бейся.
Жизнь не совсем обманула.
Новой напьемся силой.
Сердце, ты хоть бы заснуло
Здесь, на коленях у милой.
Жизнь не совсем обманула.
Может, и нас отметит
Рок, что течет лавиной,
И на любовь ответит
Песнею соловьиной.
Глупое сердце, не бейся.
Август 1925
Сергей Есенин
Добавить комментарий
Комментарии: 2
По утрам все позже свечи гасит
Сентябрем беременное лето.
И поля ржаные солнце красит
В цвет волос российского поэта.
А ночами, споря с пьяным ветром,
Клены рвут дырявые рубахи,
И бросают в ноги юным вербам
Листья, словно головы на плахи.
Это осень бродит подворотней,
Крася вечер охрой и сангиной,
Забредая в некогда доходный
Особняк, пустынный и старинный,
Где во мраке воскресают тени,
Шум кабацкий, матерная шутка.
Где бывал поэт Сергей Есенин
И читал поэмы проституткам.
И ему на плечи опускала
Свои руки женщина из бара.
«Молодая, с чувственным оскалом»,
Пой же, пой, проклятая гитара…
Отчего среди жулья и блуда,
От какой невыносимой боли
Он кричал стихи и бил посуду,
Заливая душу алкоголем?
А в окне подстреленною птицей
Клен роняет листья со стихами…
Ах, прикройте мертвые глазницы
Этих темных окон пятаками!
…Мне теперь лубочные цыганки
Пропоют в своем крикливом хоре
Про шальные очи персиянки,
Про того, кто не был на Босфоре.
Показать ответы (1)
Сентябрем беременное лето.
И поля ржаные солнце красит
В цвет волос российского поэта.
А ночами, споря с пьяным ветром,
Клены рвут дырявые рубахи,
И бросают в ноги юным вербам
Листья, словно головы на плахи.
Это осень бродит подворотней,
Крася вечер охрой и сангиной,
Забредая в некогда доходный
Особняк, пустынный и старинный,
Где во мраке воскресают тени,
Шум кабацкий, матерная шутка.
Где бывал поэт Сергей Есенин
И читал поэмы проституткам.
И ему на плечи опускала
Свои руки женщина из бара.
«Молодая, с чувственным оскалом»,
Пой же, пой, проклятая гитара…
Отчего среди жулья и блуда,
От какой невыносимой боли
Он кричал стихи и бил посуду,
Заливая душу алкоголем?
А в окне подстреленною птицей
Клен роняет листья со стихами…
Ах, прикройте мертвые глазницы
Этих темных окон пятаками!
…Мне теперь лубочные цыганки
Пропоют в своем крикливом хоре
Про шальные очи персиянки,
Про того, кто не был на Босфоре.